• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
12:00 

человек-метеор


я - охрененна
все закончилось
правда, не сегодня, а позавчера, но я праздновала
3/3

@темы: аррр

23:11 

человек-метеор




я больше не могу
2/3

@темы: star trek, аррр

22:39 

человек-метеор


я просто оставлю это здесь
1/3

@темы: аррр, хуяфика

18:26 

пост негодуя

человек-метеор
я б сказала, в честь чего это, но это не описать словами.
просто потому что.
Кот~





@темы: аррр

19:48 

Постоянство

человек-метеор
18:02 

человек-метеор


@темы: аррр, хуяфика

15:20 

до мая

человек-метеор
Там, где каждый забыл, что такое и честь, и любовь,
Мы идем по дороге, не видя ни света, ни края.
Рядом с нами, из нас и на нас проливается кровь.
Нам бы только дожить до цветущего, жаркого мая.

Мы мечтаем о том, чтобы с нами все было всерьез,
Чтобы каждый из нас не попал под шальные удары,
Чтобы женщины наши не ведали горестных слез,
Чтобы в мае далеком по нам не горели пожары.

Мы не тонем в холодных и зимних апрельских снегах,
Не ступаем с дороги, застряв в этом ветреном марте
Просто там, высоко, в темно-серых густых облаках
Солнце только взошло, и оно ожидает на старте.

Может, нам не дожить до конца этой долгой весны,
Не достать до начала прекрасного знойного лета.
Но, увидев ярчайшие, горькие, вечные сны,
Не боимся погибнуть так рано, еще до рассвета.

Просто каждый из нас уже что-то когда-то терял
И стоял у могилы, беззвучно крича и стоная.
В этом мае безумном давно я тебя повстречал
И давно потерял, словно вместо тебя умирал я.

На любовь и на честь нам давно уже всем наплевать,
Мы идем и не ищем желанного божьего рая.
Просто, Боже, согрей! Научи же и нас согревать!
Помоги нам дожить до последнего жгучего мая.




@темы: все еще не поэт

19:49 

когда все молчат

человек-метеор
просто знай же: ты не дошел до грани,
пропасть оставив сбоку на пять шагов.
жизнь твоя – безопасное расстоянье
от края обрыва, где полчища ждут врагов.

ты предпочел спокойствие приключеньям:
в жизни идет спокойно за часом час.
только не вечно это твое решение
просто же знай: ты станешь одним из нас.



мы – невидимки, стражи пустых углов,
путники стран, которых и нет на картах.
каждому – истину, каждому свой улов,
надежду и веру в то, что наступит «завтра».

ты уже знаешь, что прячется в темноте.
ты уже видел, пусть и не признаешься.
просто однажды ты спросишь спокойно «где?»
и получишь ответ.



ты больше не остаешься

нигде на подолгу и ходишь вокруг земли
ножик сжимаешь, пряча его в кармане.
просто тьма наступает.
тьма у тебя внутри
больше не дремлет где-то в слепом обмане.

ты – проходимец, наглый и глупый шут,
верящий в то, что демоны есть поныне.
может не каждый знает, но люди лгут.
из лжи и рождаются твари страшнее в мире.



просто ты знай и будь ко всему готов.
поиск ответов труден, и путь – не легче.
мир не меняется, если не помнишь слов,
если свой груз не взялся взвалить на плечи.

не забывай и помни: мы ждем тебя,
страж пустоты, сражающийся за всех.
ложь восстает из лжи – не жалей огня,
истина есть.
костры полыхают вверх.



ну а пока – живи и смотри на мир.
и каждый солгавший не будет забыт тобой,
правда – везде, пусть ложь здесь и правит пир.
когда-нибудь ей мы дадим свой последний бой

иди и не бойся красивых и жутких фраз.
они не подскажут путь, не подавят жажду
но время придет, и ты станешь одним из нас.


тем, кто, когда все молчат,
говорит

лишь
правду




@темы: все еще не поэт

15:36 

...каждую истину ты выбираешь сам

человек-метеор
только каждое слово, каждый твой выбор, случайный, быть может, нет,
и каждый твой шаг до Ада, до Рая – не важно – бьет по весам
ты знаешь, что путь – не дорога до света, длиною в десятки лет.
и каждое правило, каждую истину ты выбираешь сам.

ты можешь пойти, а можешь остаться, можешь взлететь, упасть.
и путей слишком много, так может статься, что больше одной из трех
реальность – жестока, она – беспощадна, она разевает пасть.
не знаешь, что делать? умей защищаться, иначе – ты уже мертв.

убивай, пощади, не забудь, полюби, не прости, дорожи до конца.
или ты, или я, или кто-то другой все поймет, но не будет спасен

за свободу борись, не боясь небеса.
смерть придет все равно, не покажет лица

так запомни же ты: одной истины нет, ну а делать дозволено все.



@темы: все еще не поэт

02:18 

Синоптики обещают

человек-метеор

Алёна, просто верь в людей и чудеса.
потому что рано или поздно приходят те, в кого и верить не нужно.
они просто есть. безвозвратно и до конца.


синоптики обещают

@темы: пейсатель руками

22:26 

...просто каждый твой путь начинается из меня

человек-метеор
просто каждый твой путь заканчивается на мне
я – начало и финиш, и даже дрянной фальстарт
и твои слова звучат отчаянно в тишине:
«кто тебя нагадал мне крапленой колодой карт?»

просто ты вновь уходишь, ни слова не говоря,
и ты знаешь, что не вернешься и через сотню лет.
только есть неподвластное – ни рыцарям, ни царям.
это судьба дорогой упрямо ведет ко мне.

ты вернешься обратно – через день или месяц, год
не найдешь ничего, кроме боли, и, жизнь храня,
спросишь тихо и горько: «и здесь был бог?»
...
просто каждый твой путь начинается из меня.

просто каждый поступок – не ты.
предрешен исход
я – константа (что не изменится никогда).
так что попросту, мальчик, приходи ко мне каждый год.
ты – во мне. я – в тебе.
а любовь? это лишь слова.



@темы: все еще не поэт

03:38 

Просто там – люди.

человек-метеор
30.01.2013 в 00:55
Пишет okunireika~:

Image Hosted by ImageShack.us

он что-то подозревает, я вам отвечаю.
получай, фашист -доставляется к пиву, гранату! ну, не гранату, а недомужичка.
вообще, цитирую саму себя: ко всем рисованным мужикам моего авторства нужно прикладывать песенку из гриффинов "а ты похож на жопу", заменяя фразу на "а ты похож на бабу".
рисовался Рендез, задумывался Дезмонд, хотелось Альтаира, а вышел Эцио.
URL записи

Оку, я внезапно почувствовала, что должна это сделать.
в смысле, оно написалось само, но оно - тебе.
и там тоже не понятно что: писался Дезмонд, а влезли все остальные.




просто там – люди


Дезмонд открывает глаза и обнаруживает только путаницу – вокруг себя, в голове, в мире. Мыслей так много, и они слишком медленно, неохотно перетекают одна в другую, как и пыль в заброшенной, разваливающейся вилле.
Сложно думать – сложно жить. Каждый день начинается с вопроса: «Кто я?» Подсознание говорит: Дезмонд Майлз, – и замолкает на пару секунд. Эцио Аудиторе, – твердит оно. Альтаир ибн Ла-Ахад, – смеется.
Подсознание вызывает Дезмонда.
Мир вызывает Дезмонда.
Перед ним стоит Люси. Сидит Ребекка. Издевается Шон.
Ему кажется это дико смешным. Только вот смеяться не тянет. Любой человек знает, что галлюцинации – это ненормально. Но не в его ситуации, когда выбора – нет, потому что он уже прожил две жизни, и у него есть – пока еще есть – шанс досуществовать в здравии и третью. Впрочем, шанс незабываемо провести время среди белых стен до смерти тоже не маловероятен.
Дезмонд видит в отражении зеркала (хотя скорее – это кусок того, что от него осталось) не свое лицо – жутко похожее, но не свое – и за его спиной неизменно стоят мертвые люди. Там раздраженно хмурится Малик Аль-Саиф, и улыбается Леонардо да Винчи; оттуда на него смотрит Мария, и там его ждет верная сестра Клаудия.
И Дезмонд не уверен, что его жизнь заслуживает хоть чего-то – даже памяти.
Его сводят с ума не призраки, которые он видит, а осознание того, что эти призраки – не его собственные, а предков, и он их, настоящий он, Дезмонд Майлз, никогда не знал. И они не знали его. Это рвет на части. Это превращает жизнь в ад.
Подсознание вызывает Дезмонда.
Мир вызывает Дезмонда.
Все от него чего-то ждут, что-то требуют, чего-то хотят. Он всем чем-то обязан.
Наверное, именно поэтому Дезмонд всегда возвращается в Анимус, позволяет опутать себя проводами и командовать, не обращает внимания на видение и первые признаки конца.
Просто там – люди.
Обычные люди, умершие сотни лет назад.
И, похоже, что других у Дезмонда никогда не будет.

@темы: assassin's creed, покушение на святое

02:43 

Ох, Сильва!..

человек-метеор





Ох, Сильва-Сильва!..


Покачиваются рябиновые серьги в ушах, звенят, сталкиваясь друг с другом, серебряные браслеты, шуршит длинная юбка, скрывшая узкие бедра, затянута на вороте грубая ткань рубахи.
– От волков, – улыбается Сильва, замечая заинтересованные взгляды дальних путников, кивает на украшения; энергично трясет деревянной кружкой с костями и под очередной разочарованный вздох постояльцев выкидывает две шестерки. – Моя победа, странники.
Мужчины, сидящие перед ней, яростно сжимают зубы и бросают перед уходом по золотому на стол.
– Не садитесь играть с Сильвой, – говорит хозяин таверны каждому, кто спросит, притаившись за стойкой с кувшином вина. – Она порождение самого дьявола. Она никогда не жульничает и никогда не проигрывает. Не садитесь.
Никто ему не верит, если не видел сам. Сильва каждый вечер забирает свою часть золота: ей везет. Ей всегда везет.


Ох, Сильва-Сильва!..


Стучат каблуки по деревянному столу, кружится красная юбка, неровно затягивают веселую песню зашедшие в таверну люди, чокаясь друг с другом кружками, полными вина. Сильва танцует, пьяно подпевая им своим хриплым и низким голосом, и раскидывает руки в стороны, словно птица, задирает голову наверх и так смотрит в низкий потолок – приподнимись на цыпочки и достань рукой до чуть подгнивших опор – словно видит на нем ярко мерцающие луну и звезды.
– Дьявольское отродье, – шепчут женщины, тихо сидящие в углу, замечая, какими взглядами на нее смотрят их мужья.
Сильва смеется – без стеснения, громко, заливисто – так, как не смеются другие девушки.
– И мне вина! Налей! Налей! – кричит она, задыхаясь от танца.


Ох, Сильва-Сильва!..


Она зимует в таверне и живет под самой крышей, спит на продавленной кровати и делится заработком с хозяином. Деревенские точно и не скажут, когда пришла Сильва – года, два или три назад – но просто в одну ночь она осталась, обыграла кого-то в кости и вновь появилась на следующий же вечер.
Иногда Сильва сидит на пороге таверны и расчесывает свои волосы – длинные, рыжие, словно медь – напевая себе под нос что-то на незнакомом языке.
– Песня защищает от духов, – замечает она, если спрашивают.
Сильва – ведьма, думают все и недоумевают, почему ее еще не сожгли на костре. Сильва не колдует и не ворожит, хотя говорят, что, коснувшись случайно больного, она тут же забирает болезнь на себя, заставляя ее отступить. Те женщины, что не проклинают ее притягательность, стремятся столкнуть с ней в дверях, если что болит или тревожит.


Ох, Сильва-Сильва!..


В таверне – тихо, в деревне – холода.
– И долго ты еще будешь ждать, Сильва? – спрашивает хозяин и наливает ей вина. – Он не придет. Он уже мертв, если тебе нужно, чтобы знать, сказать это вслух.
Сильва дергается, словно от пощечины, а после снова улыбается.
– Чтобы сдержать свое слово, шаманы возвращались к жизни, проведя в земле и загробном мире века, – говорит она, и в голосе ее угадывается непоколебимая уверенность.
За дверями таверны отчаянно воет ветер, и в унисон с ним перезваниваются серебряные браслеты на руках Сильвы.
– И ты готова ждать? – хозяин снова подливает вина. На этот раз – и себе.
Все они чего-то ждут. Чуда. Надежды. Любви. Возвращения веры.
– До скончания мира, если потребуется, – отвечает Сильва, и на этот раз вместе с ее голосом звучат зимние холода.


Ох, Сильва-Сильва!..


В таверну заглядывает много путников, и каждый из них если не знает, то слышал об удачливой рыжей Сильве. Летом или зимой, осенью или весной, она сидит в за столом и пьет вино, и улыбается каждому, кто посмотрит в ее сторону.
Сильва – ведьма, думают все, но ни у кого не хватает духу даже предложить сжечь ее.
Сильва просто ждет.
Говорят, что это не первая ее таверна и не первая деревня. Говорят, что не первую сотню лет она живет в кабаках, обыгрывает мужчин в кости и лечит женщин касанием руки.
Сильва все равно улыбается, носит браслеты – от волков – и поет песни – от духов.
И Сильва будет ждать.
Пока не дождется.

@темы: пейсатель руками

15:34 

ничто не истинно. все дозволено

человек-метеор


мертвец




Я мертвец, думает Дезмонд. Мертвец. Если бы мертвецы могли быть сумасшедшими, я бы был сумасшедшим мертвецом. Но мертвецы на то и мертвецы, чтобы лежать и не вякать. Какое уж тут сумасшествие.
У него трещит голова – хочется проспать больше пары часов – и перед глазами рябит интерфейс Анимуса. Что-то отстраненное говорит Люси Стиллман (лицо у нее – извиняющееся, совершенно непроницаемое), недовольно нахмурившись, уходит к своему компьютеру чертов ублюдок Уоррен.
Дезмонд идет спать – еле переставляя ноги, сгорбившись, по привычке засунув руки в карманы.
Я мертвец – эта мысль не покидает его и кажется отчего-то обыденно спокойной, простой, нетревожащей.
Я мертвец.
Действительно, днем позже, днем раньше – какая разница? Путь в гроб ему уже заказали и даже оплатили похороны, а напоследок заставили прожить чужую жизнь. Он говорит чужим голосом чужие слова, совершает чужие поступки, видит чужими глазами. Вот это – неправильно. А мысль о скорой кончине его клонит в сон, словно колыбельная младенца. Скоро все закончится, думает Дезмонд. Скоро.
Скоро, конечно, ничего не заканчивается.
Для всех проходят два дня, а для него – недели, месяцы. Ему больше приятны лица тех, кто жил почти чертову тысячу лет назад (и те, кто умер эту чертову тысячу лет назад), а не те, кто окружают его. Дезмонд учится – по крайней мере, пытается, но выходит плохо: проницательности, холодности, подозрительности, недоверчивости. Он всегда слишком легко покупался на симпатичные мордашки и щенячьи глаза – да и теперь, выходит, не особенно изменился.
Дезмонд каждый свой день – реальный день – видит мертвецов. Они снятся ему каждую ночь. И он каждый раз называет их живыми. Знание, что он на самом деле никогда не был с ними знаком, больно царапает что-то внутри. Тебе подарил их Анимус, шепчет противный голосок внутри. Он же и заберет.
Дезмонд хочет, чтобы это поскорее закончилось – сеансы в дурацкой машине, головные боли, чужие воспоминания.
Я мертвец, думает он. И хочу присоединиться к таким же мертвецам, как и я.


@темы: хуяфика, покушение на святое, assassin's creed

20:24 

Плохая примета - возвращаться

человек-метеор
Батори, ты как никто другой знаешь, что я живу в великом и суровом дедлайне.
а еще то, что у меня в голове каша.
поэтому я нихрена не успела. мне стыдно.
впрочем, это можно читать как две зарисовки о персонажах.
с новым годом, чаечка.



Плохая примета - возвращаться

@темы: пейсатель руками

19:09 

Человек, который не старел (1-5)

человек-метеор
Feyra, я напортачила с подарком на день рождения.
напортачу и на новый год.
это же я.
не помню, просила ли ты, но это про оборотней.
так сказать, начало большой истории.



Человек, который не старел

@темы: пейсатель руками

19:09 

Человек, который не старел (6-10)

человек-метеор
Feyra, я напортачила с подарком на день рождения.
напортачу и на новый год.
это же я.
не помню, просила ли ты, но это про оборотней.
так сказать, начало большой истории.



Человек, который не старел

@темы: пейсатель руками

00:50 

человек-метеор
а я что? я ничего. тоже хочу.
задаем вопросы персонажам, что.

dragon age

Солона Амелл
человек
в начале девятнадцать
маг


какой была твоя первая влюбленность?
ну, если говорить о совсем-совсем первой, то это была потрепанная кукла. хотя, я так понимаю, меня спрашивали не о том. на самом деле, если уж так хорошо подумать, то я лет с шестнадцати увивалась за Калленом. то есть, не увивалась, конечно, но бывало очень похоже. особенно все те хитрости, что я выдумывала, чтобы он ко мне подошел и помог достать книгу, например. самое смешное, что, пожалуй, этот способ работал бы и сейчас, будь мы в круге.
и я бы не сказала, что мне прямо-таки отбивали мои чувства страх или что-то еще. до определенного момента. а вот потом, пожалуй, уже когда стала серым стражем и успела побродить по стране, я сошла с ума. правда.
но, несмотря на это, целоваться меня учили Андерс и Ниалл. так получилось, в общем. честно.

как относилась к храмовникам? были из них друзья?
к храмовникам я всегда относилась ровно, ведь, по сути, в башне были заперты не только маги. да и кровати у нас были помягче. и, нет, я это знаю не по собственному опыту. в детстве храмовники относились ко мне более благосклонно, но, чуть освоившись (тут должно было бы быть "но прошло лет пять-десять", но это звучит как-то безнадежно), каких-то поблажек мне не делали. хотя, я могу сказать, что с тем, который постоянно стоял около входных дверей, у нас сложились дружеские отношения: от него про мир снаружи и жизнь я узнала больше всего. ну, и еще был Каллен. да и есть Каллен, в принципе.

Алистер или Зевран? почему?
Зевран. я не знаю, как так резко вышло, но наши отношения из моего критического недоверия и его жесткого подтрунивания над моим недоверием и мягкосердечием одновременно превратились в такую крепкую дружбу. ну, и не только дружбу. иногда мне кажется, что именно Зевран - самый близкий, кто у меня есть. и сказать Зеврану я могу все, что угодно.
с Алистером меня связывали сложные отношения. с одной стороны, в начале у нас никого, кроме друг друга не было. с другой, несмотря на все попытки Алистера меня поддержать, я никак не могла взять свой характер под контроль. почему-то на меня будто вываливалось эти его слова при знакомстве "ты же не маг?" тем не менее, уход Алистера очень сильно по мне ударил.

любимый сопартиец? почему, опять таки
если не считать Зеврана? пожалуй, Винн, если считать тех, кто был рядом со мной во время Мора. я не очень хорошо помню свою мать, да и остался у меня от нее только портрет и несколько вещей. а Винн как-то очень быстро взяла над всеми нами шество - начиная с приготовления похлебки по вечерам и заканчивая теплой одеждой, когда началась зима. кстати говоря, вяжет она ужасно. только ей, пожалуйста, не говорите.
еще просто... не знаю даже, каким... другом для меня стал Натаниэль. наверное, это уже кредо - дружить с теми, кого, по идее, должен опасаться. если бы не Хоу, эрлинг, благодаря мои стараниям и абсолютному незнанию, уже бы развалился. не говоря о том, что бумаги бы я сжигала больше, а так я исправно отвечаю на письма.

какую магию ты предпочитаешь - стихийную или духовную?
стихийную. с духовной у меня не особенно складывается, да и я как-то обычно полагаюсь на свою коронное заклинание "каменного кулака". во-первых, оно не такое сложно и буквально убойное. во-вторых, большого профиля - им можно и вырубать противников, и выбирать двери, и ломать запертые сундуки.

веришь ли ты в Создателя и пророчицу его Андрасте?
нет. я из тех людей, которым нужно подтверждение и которым мир все время что-то должен. так вот, Создатель и Андрасте задолжали мне целый континент, а так как никто долги пока уплачивать не собирается, я предпочитаю считать, что их совсем нет.

как относишься к храмовникам и власти Церкви над магами?
не везде магов угнетают в круге. почему-то в Ферелдене никто не заставлял меня спать на горохе или что-то подобное. каждое сложное решения я принимала самостоятельно. и круг действительно был для меня домом. и я, честно говоря, не думаю, что все маги смогут жить спокойно с обычными людьми. то есть, быть фермерами, торговцами. не знаю, как объяснить. любому магу нужна цель в жизни. кто-то становится серым стражем, кто-то целителем, кто-то ученым-исследователем. если цели нет, то маг начинает сходить с ума.
впрочем, я не думаю, что именно Церкви стоит контролировать магов.
а храмовники - такие же люди. и, как и люди, они бывают дураками, трусами или убийцами. так что не стоит всех грести в одну сторону.



mass effect

Джон Шепард
человек
двадцать девять - тридцать два
страж


есть ли душа у гета?
есть. определенно. иногда геты ведут себя более человечнее, чем люди. мне бы расстроиться, но как-то это правильно, если честно.

что сделал со жнецами? и почему?
синтез.
я против бессмысленных войн, я не бог, чтобы кем-то управлять, и я все еще не монстр, чтобы, по сути, совершить геноцид. это всегда сложно - решать за всех. но, раз пришлось решать мне, я решил.

@темы: ни драконов, ни принцесс, космопопера, флэшмоб

18:07 

Мне ничуть не нужно чужих молитв

человек-метеор
мне ничуть не нужно чужих молитв: я не древнее божество.
мое сердце выстанывает, кровит, исторгая все естество.

я не знаю, где же и как мне быть – все так сложно, и в этом я.
кто-то волен лишь по теченью плыть, мне же хочется корабля.

чтобы ветер попутный завыл в ушах, чтобы выбор отдали мне.
чтобы пела, не ныла во мне душа, чтоб мурлыкала на корме.

чтобы видеть далекий рассвет небес, чтобы слышать биенье волн.
чтоб на палубе пьяным упал мой бес, чтоб забыть навсегда про сон.

чтобы чайки кричали по вечерам, чтоб выпрашивали еду,
чтобы люди любили без лишних драм, чтоб не звали к себе беду.

только сердце не вторит морским ветрам, оно воет лесным зверьем.
возводя любви настоящей храм,
потеряться
не бойся
в нем.





@темы: все еще не поэт

00:46 

Fairytales & Legends

человек-метеор
14.12.2012 в 00:25
Пишет Feyra:

Fairytales & Legends


контрольный в голову :lol:
Aida


+44

(c)


URL записи

@темы: аррр

рот свой закрой

главная